Toți pașii pe care îi aud în jurul meu

Mă înconjoară ca niste rechini,

Ce n-au mai gustat sânge de mult timp

Toți pașii din jurul meu

Par că vin spre mine, dar niciodată nu-mi ajung în prag

La mine cine vine?

 

Am scris atâtea poezii

Despre tine, noi și voi…

Grupul ce râde fară mine

Amica mea genială

Chiar și o colegă de bancă

Dar niciodată despre mine

Despre mine cine scrie?

 

N-am avut timp să menționez

Ce mult îmi place frigul.

Dar nu orice frig,

Frigul acela pe care îl simți

Cum te-ai băgat în plapumă.

Parcă o șoaptă de frig

Se strecoară prin geamul rabatat

Ce închis trebuia să fie lăsat,

Dar nu m-am putut abține

Să nu invit frigul pe la mine.

Dacă nu el cine să mă îmbrățișeze toată noaptea

Să mă țină strâns sub plapumă

Și să nu mă părăsească până de dimineață

Pe mine cine mă ia în brațe?

 

Așa de ocupată am fost

Să scriu despre umbrela care

Ține ploaia la depărtare

Că am uitat să scriu despre mine

Dacă nu eu, cine?

Mercur doar mă observă

El n-are un creion tocit să-mi scrie o scrisoare

Tu ai atâtea și nu-mi scrii…

El nu crește trandafiri

Este sus în cer, el doar nori poate să-mi ofere

Dar tu?

Îi și vezi într-o tufă sau la florărie

Și te comporți de parcă moliile zboară din portofel

Eu vreau flori, dar tu zici că se strică

Eu vreau scrisori, dar tu zici că ți-e frică

Mie cine îmi face o surpriză?

 

Poate credeți că mă plâng,

Dar doar vreau un dar,

Pe care nu-l scriu pe o listă

Sau pe care îl arăt cu degetul într-un magazin.

Vreau unul gândit cu inima,

Nu cu portofelul.

Ceva dedicat mie,

Ceva pentru mine

Un mic ceva pentru…pentru mine

Și eu l-aș păstra

Îți promit că l-aș păstra

Oare cine se gândește la mine?

 

Aud certuri zi de zi

Dar de la nimeni nu aud

Soluții

Opinii

Păreri

Ca să se împace.

De ce nu suntem suficient de maturi încât

Să ne dăm seama că greșim

Știți cum e vorba

La supărare vei rosti orice

Doar să-l rănești pe oponent

Un „îmi pare rău” n-am auzit de mult.

“Sunt mândră de tine” n-a mai trecut pe la mine

Un te iu…

 

Scuze… nu mai văd să scriu

O ploaie a trecut și mi-a oprit calea

M-a întrerupt…

Am revenit.

Lacrimile repede le-am șters cu o petală

Nu pot lăsa pe nimeni să vadă

Obrajii mei cum sclipesc

În fața unui ecran cu cuvinte fară sens.

Parcă îmi stau în gât când vreau să le rostesc,

Dar prin scris

Cuvintele nu au autor

Nu încă, cel puțin

Nu aparțin unui cuiva.

Ce doar o monedă ar vrea să răzuie

De pe suprafața unor poezii,

Ce aparțin unui copil.

Așa mă simt uneori

Simt că tot ce vreau

Tot ce am nevoie

E mult prea copilăresc

Când cer ceva

Este făcut până la și un sfert…

Dar când cineva cere ceva

Dacă nu umplu paharul până sus,

Sau dacă nu fac un pic în plus

Cumva nu am făcut bine

Când îmi spune și mie cineva că e mândru de mine?

 

Acesta a fost un buchet de flori

Plin cu sentimente și condimente…

Nu poți fura din ele,

Dar le poți admira

Poți selecta

Este un pic din toate…

Din mine…

Din tine…

Din noi…

Din voi…

Un buchet de flori.

 

 

Sur Gloria-Maria

Colegiul Național „Spiru Haret”, București

Prof. Liana Hera